(Non-Plus ultra)

…Y como un hipócrita entendí

Que el intelecto no me sirve de nada,

Y la pasión del estigma que punza

En las vidas de los cercanos, destruyéndolas;

Y quisiera tal vez liberarlo todo

Con el derrame de mis hematíes

Como aquel nazareno que forzó su muerte,

Para liberar el pecado, así, quisiera,

Que mi perecer hiciese la vida de los cercanos,

Menos, tediosa;

Y nuevamente el pensar fatídico, me recuerda,

Que cada espasmo punzante hace, que,

Se retuerza, comprima y agonice mi realidad,

Con contorsiones violentas que hacen que,

Hasta el más duro, deje recorrer una suave lágrima

Por su rostro;

     Con carga pesada, mi pecho tambalea,

               Dudo,    inextricablemente, sufro,

      Y me corta, tan secante,

                              Como rasgueos bruscos

                         Y desgarradores de un Si menor,

Pasivo, aspirante;

Y con ojos cerrados, vuelvo a empezar…                                                               

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