Crecer es un drama.

Te has vuelto vieja, ya no sabes qué hacer con tu vida,
ya no sabes de qué está hecho tu cuerpo, y menos que sabes que eres real.
Te da miendo tocar los pajaritos azules que rondan por la ciudad destruida,
la ciudad de los melancólicos , de los que sólo son reales en sus sueños,
de aquellos que son músicos en el desierto.
quieres ser libre, pero siempre te quedas atada en tus bloqueos de ermitaña,
hay muchos fantamas en tus secretos, ¿dónde los has escondido?,
¿por qué te besas con tanto dolor?, ¿por qué?,
¡Mírame!, ¡Mírame! y no sueltes risa alguna,
sacame de esta herida y mírame que eres yo misma.
Sueltame en pura catarsis y luego dejame ser libre como las nubes que lloran .
Eres mi yo y yo tu imagen física.
Eres mi voz y yo tu cuerpo.
Intentas dormirme y ocultar mis sentimientos,
pero yo despierto y no me rindo de ser el juglar de mis pensamientos.
Pero, ¡qué tan vieja te has vuelto?,
¿aún no has superado ese duelo de no volver a ser  el dulce ángel de tus ancestros?
pero, ¿tus ancestros?, tampoco te han abandonado del todo.
¡Oh, joven mimada!, como duele crecer en todo sentido,
como duele saberlo todo sobre uno mismo,
como es de doloroso anticiparse sin tener un millón de canas.
como duele verse en el espejo los años y no vivir el aquí y el ahora.
ni los abuelos se quejan de su edad, pues, eran tratados como adultos pequeños.

 














pricesita de tus ancestros?

• General