Huelga de ella

La mañana fue anunciada por mi huelga de ella,
desvestido entre mis ganas y su ausencia.
Plenamente atravesado.
Reclamando uno de sus besos como indemnización. 

Pienso que debí haber recorrido París demasiado, tanto para cansarme de ella o casarme con ella,
y colgar tantos candados para mandar todos los puentes al fondo del Sena.
Pero no lo hice.

Su sonrisa de reptil,
permanente,
ahora se escurre entre las caras largas de mis días,
y me indica que solo sé mal gastar el tiempo,
que mi vida se ha vuelto una vitrina.

Realizo que soy más recuerdo que persona,
y en ocasiones ni tanto.
Camino en círculos por estas avenidas tan transitadas de la Ciudad de México
donde me entrego pocas veces, y me entretengo unas tantas menos,
y por si fuera poco: demasiado rápido.

Soy muy cuadrado para crecer con la idea de que la tierra realmente no es plana
y que en este preciso instante no he caído por uno de sus bordes
que cada instante me aleja más de ella.

Soy el fotógrafo que nos ha fotografiado
y que ahora ha perdido la maldita cámara. 

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