Carta de Renuncia.
Publicado el , 16 de Feb de 2013
Disculpándome por lo precario
de mi poesía,
nada academizada
nada demandada
nada controlada
nada mía
ni de nadie
y absolutamente bocazas.
Sin pedirle a ningún padre nuestro
o a ningún padre de lo nuestro
o de los nuestros,
a ningún padre de nadie
esa suerte con la que todos sueñan
y que no es de nadie
y a nadie se le pide.
Sin tener cuidado
y teniéndolo indiscriminadamente.
¡Quietas letras! (no corran solas)
y me pierdo…
Disculpándome por estar irremediablemente perdida.
Disculpándome
por mi crisis aquí explicita
por la ira
por el caos
alguien lo dijo…
¿Quién?
No sé,
no soy dueña de las respuestas…
Alguien dijo:
“del caos surge la creación”
Y aunque no debiendo
disculpándome por el caos.
Y sin duda alguna,
disculpándome con dolor
o sin él
para con mis letras marginadas,
por obligarles a mirarles los ojos voraces a todos ustedes.
Me despido
¿Se despide?
(Si, se despide)
Me despido X504 y tertuliado-res conocidos y disimulados,
El arte me lo obliga
O lo que considero sea arte,
no hay en mi biblioteca lingüística
otro sinónimo de ser…
De ser en serio
de ser siendo y mientras se hace,
porque se es y se hace
¡se hace para ser!
se hacen velas
para ser poeta.
No,
no se es para hacer-se,
para hacer mercadería
no se vende la “sesedad”
o como se le llame al arte de ser siendo,
se es para ser
porque si no se es, se muere.
No se es para vender
¡va contra la naturaleza universal!
quien lo haga
será crucificado
y vendido a las autoridades
por 74.000 pesos el año,
lo digo YO
que soy la autoridad
y después de todo…
¿Quién les mando a ustedes a dejarme subir a este estrado?
Se nace siendo y “se vive vendiendo”
según los mercaderes
(que se han apoderado del mundo)
¿se han apoderado del mundo?
¡Los hemos apoderado del mundo!
y ¿qué?
¡No nos afecta! (me gritan mis letras)
Yo me carcajeo recordando el 24 de marzo:
basuras hechas letras,
letras para ser basura,
arte limitado y vendido,
los editores son muy exigentes:
ARTE LIMITADO
ARTE VENDIDO
ARTE PARA VENDER
Y ¿Qué hacemos si nos limitan el arte?
La libertad no existe
ni lo hará nunca,
pero el arte
las letras
la vida misma
son disimulos de libertad
(nos engañan)
si, maldita sea
Sé que nos engañan
pero… ¿Qué hago?
¡No toleraría el mundo manteniéndome completamente despierta!
ahí lo tienen letras desgraciadas
tenemos que vivir los días con los ojos cerrados,
les gusto o no
¡no pienso abrirlos!
Estudio publicidad
para engañar a los sapos
enamorados del billete
y aprovecharme de su fructífera invención,
dedicando mi pobre intelecto
a una empresa
que aunque no lo crean…
Lava los cerebros cansados de las gentes vacías
y los pinta con ansias,
con deseos desconsiderados
tan desconsiderados como absurdos,
yo se las enveneno (las gentes) a las empresas y ellos me regalan su billete.
(Mala, me gritan las letras)
“Estudio” en una academia
LAVA CEREBROS
para que me avalen…
para que me avalen el conocimiento
que podría adquirir
pasando
3 horas al día
durante un año
En una biblioteca pública
y dibujando en mi mesita-escritorio
sin pagar un solo peso;
Sin embargo,
estudio en una academia
que me roba 12 horas al día
5 días de la semana
durante 5 anos
pagando 4 millones al año
para que me AVALEN,
para con el aval recibir de los sapos gordos
El billete
y comprar la mazamorra
(nadie podría JAMAS avalar el conocimiento)
lo sé letras
pero necesito el billete…
Ahora
hablando
de la sesedad
o del ser siendo
para ser.
¡Gente!
no necesito que me avalen
las letras,
las letras
no se avalan DEFINITIVAMENTE.
Se disfrutan o no se disfrutan,
se valoran o no se valoran.
se aprende Ortografía
se aprende gramática
pero…
¡No se aprende arte!
Ni a hacer arte
¡No se aprende poesía!
Ni a hacer poesía
se lee aprendiendo y por aprender
se vive viviendo y por disfrutar
el punto…
(Disculpándome por extraviar el punto)
El punto esta finalmente en el aval
que entiendo
han de necesitar mis letras,
mis combinaciones de caracteres,
Mis ideas.
Sé del aval que necesitan
mi gramática y mi ortografía,
no es invención mía este idioma
ni tengo el ego tan inflado como para creerlo.
Por eso me despido…
El arte
no ha de tener límites,
por lo menos,
en el mundo que me invente esta mañana
ni la poesía ha de ser basura
“porque las primeras son aprendizaje y solo pocas valen la pena”
NO
mi poesía
(que no es mía)
¡vale la pena toda!
Porque lo que es de valorarse es el proceso
no el fin…
Señores,
el fin es la muerte
y porque no vine a este recinto de letras
en busca del fin
y mucho menos en busca de la muerte
he de marcharme,
he de marcharme
para seguir viviendo
para ser y hacer.
Para ser indiscriminadamente
y a mis anchas,
sin institucionalizar
lo que es imposible hacer institucional,
me voy a darle vida a mi basura
a esta basura de la que tengo llena la cabeza y que no me suelta,
a esta despreciable basura
a esta des-academizada basura
a esta descontrolada basura
que no es de ninguna forma basura,
es mi ARTE.
(Y señores
me voy a sabiendas
de que mañana
me levantare
despelucada
a leer esta basura,
me reiré descontrolada
y me apenare por haberme
parado aquí a mostrársela
a este público tan culto,
cuando es y ha sido simplemente eso:
BASURA.
pero tranquilos
mañana señores, no seré yo
habré muerto
mañana señores
quien se ría
quien se mofe
y quien se apene
será otra,
será otra
de las tantas llamadas Vanessa).
Cándida.
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