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Carta de Renuncia.

Publicado el , 16 de Feb de 2013

Disculpándome por lo precario

de mi poesía,

nada academizada

nada demandada

nada controlada

nada mía

ni de nadie

y absolutamente bocazas.

 

Sin pedirle a ningún padre nuestro

o a ningún padre de lo nuestro

o de los nuestros,

a ningún padre de nadie

esa suerte con la que todos sueñan

y que no es de nadie

y a nadie se le pide.

 

Sin tener cuidado

y teniéndolo indiscriminadamente.

¡Quietas letras! (no corran solas)

y me pierdo…

Disculpándome por estar irremediablemente perdida.

 

Disculpándome

por mi crisis aquí explicita

por la ira

por el caos

alguien lo dijo…

¿Quién?

No sé,

no soy dueña de las respuestas…

Alguien dijo:

“del caos surge la creación”

Y aunque no debiendo

disculpándome por el caos.

 

Y sin duda alguna,

disculpándome con dolor

o sin él

para con mis letras marginadas,

por obligarles a mirarles los ojos voraces a todos ustedes.

 

Me despido

¿Se despide?

(Si, se despide)

Me despido X504 y tertuliado-res conocidos y disimulados,

El arte me lo obliga

O lo que considero sea arte,

no hay en mi biblioteca lingüística

otro sinónimo de ser…

De ser en serio

de ser siendo y mientras se hace,

porque se es y se hace

¡se hace para ser!

se hacen velas

para ser poeta.

 

 

No,

no se es para hacer-se,

para hacer mercadería

no se vende la “sesedad”

o como se le llame al arte de ser siendo,

se es para ser

porque si no se es, se muere.

No se es para vender

¡va contra la naturaleza universal!

quien lo haga

será crucificado

y vendido a las autoridades

por 74.000 pesos el año,

lo digo YO

que soy la autoridad

y después de todo…

¿Quién les mando a ustedes a dejarme subir a este estrado?

 

Se nace siendo y “se vive vendiendo”

según los mercaderes

(que se han apoderado del mundo)

¿se han apoderado del mundo?

¡Los hemos apoderado del mundo!

y ¿qué?

¡No nos afecta! (me gritan mis letras)

Yo me carcajeo recordando el 24 de marzo:

basuras hechas letras,

letras para ser basura,

arte limitado y vendido,

los editores son muy exigentes:

ARTE LIMITADO

ARTE VENDIDO

ARTE PARA VENDER

Y ¿Qué hacemos si nos limitan el arte?

La libertad no existe

ni lo hará nunca,

pero el arte

las letras

la vida misma

son disimulos de libertad

(nos engañan)

si, maldita sea

Sé que nos engañan

pero… ¿Qué hago?

¡No toleraría el mundo manteniéndome completamente despierta!

ahí lo tienen letras desgraciadas

tenemos que vivir los días con los ojos cerrados,

les gusto o no

¡no pienso abrirlos!

 

 

Estudio publicidad

para engañar a los sapos

enamorados del billete

y aprovecharme de su fructífera invención,

dedicando mi pobre intelecto

a una empresa

que aunque no lo crean…

Lava los cerebros cansados de las gentes vacías

y los pinta con ansias,

con deseos desconsiderados

tan desconsiderados como absurdos,

yo se las enveneno (las gentes) a las empresas y ellos me regalan su billete.

(Mala, me gritan las letras)

 

“Estudio” en una academia

LAVA CEREBROS

para que me avalen…

para que me avalen el conocimiento

que podría adquirir

pasando

3 horas al día

durante un año

En una biblioteca pública

y dibujando en mi mesita-escritorio

sin pagar un solo peso;

Sin embargo,

estudio en una academia

que me roba 12 horas al día

5 días de la semana

durante 5 anos

pagando 4 millones al año

para que me AVALEN,

para con el aval recibir de los sapos gordos

El billete

y comprar la mazamorra

(nadie podría JAMAS avalar el conocimiento)

lo sé letras

pero necesito el billete…

Ahora

hablando

de la sesedad

o del ser siendo

para ser.

¡Gente!

no necesito que me avalen

las letras,

las letras

no se avalan DEFINITIVAMENTE.

Se disfrutan o no se disfrutan,

se valoran o no se valoran.

se aprende Ortografía

se aprende gramática

pero…

¡No se aprende arte!

Ni a hacer arte

¡No se aprende poesía!

Ni a hacer poesía

se lee aprendiendo y por aprender

se vive viviendo y por disfrutar

el punto…

(Disculpándome por extraviar el punto)

El punto esta finalmente en el aval

que entiendo

han de necesitar mis letras,

mis combinaciones de caracteres,

Mis ideas.

 

Sé del aval que necesitan

mi gramática y mi ortografía,

no es invención mía este idioma

ni tengo el ego tan inflado como para creerlo.

 

Por eso me despido…

El arte

no ha de tener límites,

por lo menos,

en el mundo que me invente esta mañana

ni la poesía ha de ser basura

“porque las primeras son aprendizaje y solo pocas valen la pena”

NO

mi poesía

(que no es mía)

¡vale la pena toda!

Porque lo que es de valorarse es el proceso

no el fin…

Señores,

el fin es la muerte

y porque no vine a este recinto de letras

en busca del fin

y mucho menos en busca de la muerte

he de marcharme,

he de marcharme

para seguir viviendo

para ser y hacer.

Para ser indiscriminadamente

y a mis anchas,

sin institucionalizar

lo que es imposible hacer institucional,

me voy a darle vida a mi basura

a esta basura de la que tengo llena la cabeza y que no me suelta,

a esta despreciable basura

a esta des-academizada basura

a esta descontrolada basura

que no es de ninguna forma basura,

es mi ARTE.

 

(Y señores

me voy a sabiendas

de que mañana

me levantare

despelucada

a leer esta basura,

me reiré descontrolada

y me apenare por haberme

parado aquí a mostrársela

a este público tan culto,

cuando es y ha sido simplemente eso:

BASURA.

pero tranquilos

mañana señores, no seré yo

habré muerto

mañana señores

quien se ría

quien se mofe

y quien se apene

será otra,

será otra

de las tantas llamadas Vanessa).

Cándida.

 
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Sobre el autor

Vanessa Franco



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